El hombre conflictuado con sus propios designios o “La 31”

(…) Tan fácil que era dejar de hablar del tema, pero no pues, ella no se podia quedar callada, no se podía tragar su veneno, o sea su orgullo: Puta o sea, si el juez te dice ya no hables de eso, no hablas y punto, no le sacas más trapitos sucios. Y ahora lo de la Jibaja, esa mujer está pidiendo cana a gritos, y todavía le dice: “de canera a canera”, o sea, in your face, pues.

No se por qué me ocupo tanto del tema de Magaly, creo que es porque la envidio, envidio su plata, su éxito, her fucking succes, si pues, creo que la envidio, pero no a ella, es fea, es mujer pues, pero si envidio su plata.

No se por qué me ocupo tanto de ella. Empezó a darme asco cuando escuche a una niñita decir: “Cuando sea grande quiero ser como Magali”, fuck!, ¿Qué mierda nos pasa?

No sé pues, a lo mejor tengo moral.

Yo por eso chupo y me drogo, lo único que me hace sentir bien es una resaca. Cuando todo está hasta el culo yo chupo y me drogo... la resaca... así a ustedes no los veo tan malos.

Todo está escrito. En la Biblia dice pues. Todo está escrito. Nos vamos a terminar sacando los ojos. Las madres a los hijos, el hijo al padre. Puta madre el calentamiento global huevón, todo está escrito.

Y eso que yo no soy un “bibliomaniaco”. ¿Tú has leído la Biblia? Yo sí. En Deuteronomio dice… Deuteronomio pues, ese nombre de mierda que le pusieron… ahí dice: “te lavarás las manos antes de cada comida” y ahí lo decían para santificar los alimentos y esa mierda, puta pero en verdad es para sacarte toda la mierda de las manos, hasta ahora nos lavamos las manos antes de comer pues.

“No descubrirás el cuerpo de tu prima, ni de tu hermana, ni de tu madre”. Incesto pues huevón, y sabes por qué esta mal el incesto, porque cuando se mezcla la misma sangre salen huevadas como, como yo pues. En mi familia hay varios como yo. Todos así blanquiñosos, así transparentes que se les ven las venas.

Es por el racismo, la marginación. Mi familia es de Ecuador, y allá eran racistas pero hasta el tuétano. Es porque habían indios, como acá pues, pero no tantos como acá, y ellos no querían mezclarse con los indios, por eso se metían con la hermana, la prima, hasta con la mamá.

Estamos cagados.

Y yo me pregunto ¿valdrá la pena que yo siga viviendo? ¿Tu vida vale la pena? Que bacán sería tener una razón para vivir, yo hasta ahora no la encuentro, me voy a terminar matando, así, un solo tiro acá en la boca, y listo, pero no lo hago porque no sé si me voy al cielo o al infierno, solo por eso no lo hago, porque sino ya me habría matado hace tiempo, a los 16 fácil, pero hace tiempo pues ¿no?

La gente me mira raro, bueno, los que me ven no mas, porque casi nadie me mira a los ojos, y yo los veo todos ciegos, obtusos, con sus prejuicios y yo no se si reírme o drogarme, por eso chupo y me drogo, porque así la resaca me hace verlos buenos.

Es que yo ya estoy viejo, fuck! Perdónenme, ¡Mierda me pase! ¡Bajo en la esquina, bajo, bajo! (…) pero abran un poco los ojos no más y se van a dar cuenta (…)

Gracias por el FULBO

Llegué muy temprano, pero ya había miles de gentes reunidas en el templo. Calentando la garganta, ensayando los cánticos, preparándose para la lucha, y sin saberlo, para la agonía.

Y los minutos pasaban y los ríos de fieles iban alimentando a ese mar en formación. Entonces una ola empezó a mojar cada rincón, una ola de 200 millas, una ola de cholos, de indios, de blancos, de negros, de pobres, de ricos, de grandes y chicos, de optimistas, de improvisados y de colados.

La sangre ya había sido reemplazada por pisco, licor bendito que da valor para gritarle en la cara al enemigo.

La espera se hacía eterna, pero ya falta poco, preparemos las cábalas, que aunque sirven de nada, para algunos son imprescindibles. Cada uno se cuelga del santo que quiera.

Y ahí salen, veintidós en total, bien uniformados y comienzan los rituales, los saludos, los retratos, y esa canción bendita que a todos nos eriza la piel, “el segundo himno más bello del mundo después de la marsellesa” ¿Cómo que segundo? A la mierda franchutes maricones, ¡El más bello del mundo carajo!

Once para un lado y once para el otro. Ahora si la cábala, un pucho para mi y otro para ti, prende el encendedor, gordo.

Pitazo inicial, inhalo todo el humo que me cabe en los pulmones, lo retengo, me persigno tres veces, tres besos al escudo de mi camiseta y una mirada al cielo como para hacerle acordar a Dios que es peruano.

Se va el loco pegado a la raya. Loco ¿Qué mierda haces por derecha? Que chucha, saca el centro, dale cholo, vamos Fano, métela. Ufff, empezamos bien carajo. Cuidado con la contra. Tranquilos que no pasó nada.

Escucho que alguien dice: “Iba a ser el gol mas rápido de la eliminatoria” ¡Que boca salada! Un minuto y medio, puta madre, ¡un minuto y medio! Centro pasado, loco a tu espalda. Concha su madre, un minuto y medio y ya nos pegaron una vez, ya vamos perdiendo, se sintió como una patada en las bolas. Yo recién me acababa el pucho cabalero y ya vamos perdiendo.

Silencio, todos nos miramos, buscamos una explicación en los ojos del otro. Nada, yo tampoco entiendo qué pasó. Diez segundos de silencio, incomodísimos, entonces me paro de mi sitio igual que otros tantos, y tratamos de levantar a los demás. Vamos carajo que no pasó nada. Lo volteamos, aquí no pasó nada.

Y todos empezamos a cantar otra vez. Unos se inclinaron por el tradicional: “Perú, Perú” Otros preferían insultar al rival y cantaban: “El que no salta es un chileno maricón” algunos se sienten un poco desubicados y solo atinan a aplaudir, como para alentarse a ellos mismos.

Y yo siento como esas cincuenta mil voces se condensan en mi garganta y grito: “No nos ganan carajo! ¡Vamos Perú que no nos ganan!

Otra pelota cruzada, loco, otra vez la espalda. El loco levanta la pierna y abanica, el de rojo pasa pero lo tumban al suelo. Pena. ¡Puta madre penal! Vamos Butrón, por favor Butrón. Pelota y arquero al mismo lado, pero la pelota viaja más rápido.

Otro silencio, esta vez más pronunciado. Otra vez me paro y grito, esta vez somos menos los que reaccionamos y casi nadie nos siguió. La gente ya no se la cree, empiezan a renegar. “Vargas de mierda”, ¿Vargas de mierda? Antes del partido Vargas era nuestro héroe nacional. Hinchas de momento.

Chemo, llámame a mi, yo quiero bajar a la cancha, yo sí la meto, o por lo menos rompo un par de piernas. Todos pensamos lo mismo. Desde arriba es muy fácil hablar.

Entonces aparece el cholo Fano, sale de la nada, porfía una pelota, cholo terco, le mete un puntazo a la pelota y al fondo, ¡Gol! Vamos carajo, vamos cholo, así se juega, así se suda la camiseta. Como no hay diez más como tu.

Otra vez hay ilusión, “si se puede, si se puede”

Pero no se pudo, nos golpearon por tercera vez, nos dieron el tiro de gracia. Ahora ni yo me paré para decirles a los demás que todavía se podía, ni yo podía creérmela. La gente empieza a irse, no quieren quedarse a ver como nos pintan la cara, como nos meten la mano.

Yo sí me quedo, siempre me quedo hasta el final. En las buenas y en las malas ¿No? Y ahora mastico mi bronca, ahora siento vergüenza, ahora busco explicaciones en los libros de historia pero no las encuentro, no quiero saber nada del equipo, mucho menos del técnico. Ni que hablar de los dirigentes.

Pero sé que se me va a pasar, y volveré a ponerme la camiseta y volveré a ir al templo, y cantaré y saltaré, porque esto es así. Habrá revancha, habrá venganza. Porque así es ser hincha, así es ser fanático, así es volverse irracional por noventa minutos. Porque así es el fútbol.

Intitulado

Todo esta en silencio, los perros no ladran, nadie toca el claxon, no hay bulla. Señal de que algo va a pasar. Espero, espero, y? qué paso? Nada, ni mierda! No paso ni mierda.

Noche estúpida ya acábate, o por lo menos deja de mantenerme despierto. Dónde están todos? Mi celular esta prendido? Puta madre sí, que raro, nadie llama. Dónde están? Por qué carajo no llaman!

Y tu dónde andas? En serio si quería ir por ti pero no pude, lo siento no pude, tenia que quedarme aquí, tu si lograste salir verdad? Tu si pudiste ganarle a la noche. Como ellos, ellos también pudieron huir.

Un pucho para escapar de la realidad. Nada, no funciona, ya me fume mas de diez y sigo en las mismas. La tele? No, la misma mierda de siempre, ni siquiera un buena pela. Miraría por la ventana pero la vista que tengo es mas desalentadora aún, rejas, barrotes.

Que amanezca, por favor que amanezca, al menos así podré dormir. Dormido la paso mucho mejor, en mis sueños puedo volar y atravesar paredes, en mis sueños yo soy la cagada, en mis sueños si puedo huir.

Resignación, a conformarse no mas, la noche tiene para rato y yo también, siluetas en la pared, monopolio de a uno. Perdí.